[alexx]

Длинное,но правдивое...

Тимофеев, постанывая, вышел на кухню. Там сидела Ольга, бледная, со спутанными волосами, и пила горячий чай маленькими глоточками. Взгляд Тимофеева начал сканировать поверхности.
- А нету больше, - злорадно сказала Ольга, - завтра на работу. Закончили водку жрать.
Тимофеев упал на стул.
- Че то мне как-то *уево совсем. А Наташка где?
- Ушла. Часа в три еще.
- А сапоги её ж синие в коридоре? Она, что, босиком ушла?
- Почему, босиком? В носках. Взяла бутылку шампанского и ушла.
Тимофеев, чувствуя явные спазмы в желудке, шагнул к туалету. Через секунду он вылетел оттуда, молча пробежал на балкон и склонился над проспектом. До кухни донеслось его «Буээ…Буэээ.… Какая **ука так заблевала унитаз?! Буээ…».
Ольга вышла на балкон, встала рядом, безо всякого сочувствия закурила.
Перед глазами Тимофеева, помимо грязного снега Ленинградки, вспыхивали то и дело картинки, а то и целые видеоряды ушедших дней: танцующий на столе Славик в заячьих ушах, вывалившаяся сиська Наташки, лежащий на полу, но продолжающий работать телевизор, и кто-то, блюющий в угол за диваном. Тимофеев мучительно пытался разглядеть его лицо.
- Ты мне на ногу ссышь, - вдруг сказала Ольга.
Тимофеев очнулся, увел струю. Под окном на дереве болтался ковер со знакомым немодным рисунком.
- Наш?
Ольга молча кивнула и взглядом указала на лежащую рядом кастрюлю с дико выгнутым дном.
-Че это?
-Это вы вчера петарды пуляли с балкона. А чтоб пальцы не оторвало, в кастрюлю их пхали. Климов пытался троллейбус застрелить. Только сейчас понимаю, как меня Дед Мороз уберег от милиции и троллейбусного водителя. Но зато в этот раз никто за балконом не висел, не изображал, *лядь, Джима Моррисона.
С трудом, как младенец, удерживая голову вертикально, Тимофеев прошел в гостиную. Там царил стандартный праздничный хаос: стол был завален грязной посудой, в каждой посудине лежали мокрые бычки и колбасные шкурки; случайно оставшиеся целыми рюмки захватаны пальцами до непрозрачности. В двухлитровой банке щедро разведено водой смородиновое варенье. В центре стола, естественно, сидела надетая на пустую бутылку раскоряченная сырая курица. Из спины курицы торчали нож и вилка.
Между шкафом и диваном храпел Виталя. Его босые пальцы шевелились в такт храпа.
- *ука, зачем же такие ногти на ногах отращивать?- с ненавистью прошептал Тимофеев.
Незаметно вошедшая Ольга схватилась руками за рот и стала очень быстро дышать. Приведя вестибулярный аппарат в равновесие, она спросила:
- Посуду вот эту кто будет мыть всю?
- *ули ее мыть? Положить в ванну, залить фейри и душ включить.
- Ни*уя, - злобно сказала Ольга, - ванна засорилась. Туда тоже кто-то блевал.
- Кто, *лядь?
- Ну, не я же? Твои сраные гости! Моих всего-то было Наташка и Славик, И они еще своими ногами ушли. Хотя… Не помню, когда я детскую на ключ закрывала? Пойду, проверю на всякий случай.
Ольга заковыляла по коридору. Тимофеев заглянул в спальню. Среди спутанных одеял и перекрученных подушек лежала маска Путина и смотрела в потолок. За диваном валялась занавеска, рядом – швабра. «Наблевано», - догадался Тимофеев.
Ольга вернулась.
- Слава богу, в детской все чисто. Только все игрушки друг друга раком *бут. Кроме куклы-негра. У него отсасывает Чебурашка.
- Слушай, - спросил неуверенно Тимофеев, - а куда англичане делись?
- Это которых вы вместо *лядей привели?
«Ох, *лядь!»,- вспомнил Тимофеев. Ходили же на Ленинградку за проститутками, да ни одной не нашли, или не дался никто невменяемой группе мужиков, а англичане откуда-то нарисовались. Может, из «Советской» забрели за гаражи поссать.
- Они сначала ничего были. И вы с ними на каком-то языке разговаривали. А потом Славик их накурил по-черному. И тот, который по-русски говорил, все слова забыл, кроме «мама». А второй, который ни хрена не понимал, вдруг заговорил, да так чисто! Сказал, что он все понял, вы его спецом заманили, чтобы на органы продать. Ну, я им и говорю: «Пошли на*уй в свой Баскервилль-холл!».
- И куда ж они ушли?
- Кто ж их знает? Взяли бутылку шампанского и ушли.
Супруги вернулись на кухню, слегка оглушенные действительностью.
- Ну, ничего, - неуверенно сказал Тимофеев, - Виталя проснется и будет все убирать. Скажем, что это он все.
- Ага. Я им еще вчера пыталась сказать, что все засрано. А они мне: «Это не мы, там докторской колбасы куски лежат, а мы ее не ели. Мы вообще только водку ели».
- Заставим. Я ему тогда телефонов ни*уя не дам, чтоб на свой мобильный позвонить. А сами пока в детской на полу поспим.
Тимофеев хитро прищурил покрасневшие глаза и взглянул на Ольгу.
- А тебе с похмелья ничего не хочется?
- Если ты о сексе, то я завтра же подам на развод!
- Ну, не буду, не буду, не сейчас…
В гостиной спал еще не знающий своей судьбы Виталя, а праздники подходили к концу.
И даже, кажется, потеплело.